Agosto

Agosto

Taccion le voci dei bimbi, fuggite nel tardo meriggio.

Vuote le stanze, aperte su tremolanti orizzonti incerti

nel sogno che serpeggia fra strade e case prive di vita.

E stanco e felice rimiro la calura che acceca il cielo

(bianco velato sudario d’una morte brulicante esistenze):

una strana e beata angoscia m’attanaglia il cuore, Agosto,

figlio del fulgido languore di questa stagione ingannatrice.

Treviso, 9 agosto 2019

da Stagioni poetiche