Novembre

Novembre

Com’è tenera la solitudine del giorno,

stretto nell’abbraccio d’una cortina di lacrime

che cinguetta nel mattino appena scoperto

(polle adornano i vetri come nessuna mano saprebbe fare).

Sulle strade si raccoglie il ricordo di specchi

dimentichi dell’Erebro – ora bruniti nel riflesso

d’una cincia e foglie divenute Graal

in un timido velo che tarda a destarsi.

Lontano, un volo ramingo fra chiome e cieli sconosciuti.

Treviso, 5 novembre 2019

da Stagioni poetiche